Почему-то вдруг вспомнилось сегодня. Даже не знаю, что я больше люблю - картину или песню.





Прилетели грачи, но печальна земля,

и у церкви кричит в небо вся их семья.

Здесь размытая ширь непроезжих полей,

ослабевшая жизнь почерневших ветвей,

и в затертом пальто я стою на снегу –

это лучшее, что я увидеть смогу.



Взгляд пристрастен и плох, век подходит к концу,

пусть другим судит Бог подобрать ей к лицу

не грачей на полях, а могущества взлет,

а такие, как я, не украсят ее,

а такие, как я, не продлят ее дни,

не отцы, не мужья, слава Богу, одни.



Остается без слов ослабевший мотив;

да еще ремесло, для которого жив,

и докучливый друг имя треплет мое,

да берет на испуг по ночам забытье,

и наследства изъян ждет в стекле на столе,

и такие, как я, не нужны на земле.



Прилетели грачи, но печальна земля,

и у церкви кричит в небо вся их семья.

Здесь размытая ширь непроезжих полей,

ослабевшая жизнь почерневших ветвей,

и в затертом пальто я стою на снегу –

это лучшее, что я увидеть смогу.